quarta-feira

Pedra e Plasticina

Uma eureka! emerge de uma observação corriqueira. “Deixa cá ver se isto é uma ideia de jeito”, diz o pensador despretensioso e mete-a à consideração dos seus colegas e amigos. Na discussão, entre amadores ou entre pares, o pensamento não perde a individualidade nem ignora a pluralidade. É, simultaneamente, espancado e abraçado; são-lhe feitas sessões contínuas de crash tests onde ele embate contra argumentos cada vez mais fortes. Para sobreviver, não é deformável no habitáculo dos princípios e é flexível perante as personalidades das pessoas. Depois de passar na teórica e partir para a aventura da parte prática, a ideia já sabe que é pedra por dentro e plasticina por fora.

Pingue-Pongue

Ainda em crianças, começaram a atirar a bola branca, pura do amor, um para o outro. A vida foi colocando ao casal a rede cada vez mais elevada, e era-lhes gradualmente mais difícil bater a bola da paixão para o outro lado. Cada um, do seu lado da mesa, depois de um dia de trabalho, não tinha energias para amar tão alto. Pousaram a raquete. Acostumaram-se a viver sozinhos, empatados em filas de egoísmos minorcas, mas confortáveis. Perderam os dois. Nem entre eles nem entre outros, mais procuraram um parceiro/adversário. Não furaram a rede, não fugiram de casa para se verem e jogarem ténis de mesa, como quando novos. Não ousaram.

O Desaprendiz

Dá-me sempre um ar condescendente, direi mesmo, cínico, em aprender com os novos. Esta arrogância da velhice, esta moralidade incontinente que de mim sai sem eu querer, põe os mais novos à distância. Ficam, à minha volta, os iguais a mim, também desinteressados em saber mais. Simplesmente, nem eles, nem eu, acreditam que se possa saber mais. Em jovem pensava que sabia tudo, em velho tenho a certeza. Para quê, por isso, pôr-me a ler, a perguntar, a observar ou a comentar? Nem eu próprio assumo que uma enciclopédia é feita por milhares de gentes nem que ela tem de ser actualizada. Ao tentar lutar contra o touro da evolução, sou perfurado, no meio da arena, pelo corno do tempo e pelo da multidão, muito mais fortes que a minha estúpida teimosia.

terça-feira

A Queda

Um homem estatelou-se na rua. Era homem para ir bêbedo e até um niquinho andrajoso. Não deixava por isso de ser homem - assim assumimos, sentados, nas teorias do sofá, ao longe. De pé, ao perto, vimo-lo cair. Paramos, olhamos uns para os outros, até comentamos o sucedido, e pegamos nos telemóveis para pedir ajuda.
- Vocês são a ajuda!!! - disse do alto do óbvio aquela velhinha baixinha e magrinha que mal tinha forças para pegar no pobre coitado caído.
A senhora está longe de ser uma heroína; só fez a sua obrigação humana. Nós não. Não cumprimos. Caímos todos. Ninguém ajuda a levantar a nossa ética?!

Metamorfose Voluntária

De detestável a adorável, de lagarta a borboleta, de rastejar a voar. Quem te viu e quem te vê! Feiinha e atarracada, outrora, deslumbrante e majestosa, agora. Ninguém te prestava atenção e já não passas despercebida. Atenção ao deslumbramento: dos outros e do teu. Tanto tempo presa enquanto crisálida, curta liberdade terás se te deixares apanhar por um camaroeiro requintado. Ricos e frios coleccionadores aquecem-se com as tuas cores. Caçada por rede de seda e exposta num mostruário de ouro pode ser entendido como um final feliz. É mais elegante ter um nome em latim, mas é menos feliz não ter nome próprio.

Pérola

Tipos todos moles não ficam na história. Assim se passa com os moluscos e com as conchas. O que permanece é a dureza, já dizem isto os diamantes para sempre. Uma vez que não vemos aquilo que aqui fica de nós, os ossos, admiramos o que a mãe-natureza nos tem deixado por cá. No campo do além, mas neste mundo, o futuro não quer lá pessoas flácidas ou fofas. Isto de lutar pela vida enrijece a pele, cria calos e cicatrizes e quem faz alguma coisa é quem deixa alguma coisa. Até o mais sensível dos artistas, tal como os moluscos, tem de ser perturbado por um vilão, ou um brutamontes, para poder produzir a sua pérola.

Florida

Não é paixão. Nem chega a paixoneta. É um fraquinho. Um fortezinho de coração. Uma pontada. Um esticão de electricidade que desperta sem electrocutar e que mal se nota no electrocardiograma. É um cor de laranja claro e baço, longe, longe do vermelho vivo ofuscante. Não se fica cego, mas torna-se complacente perante os defeitos. Faz cócegas sem dar um riso forçado. Bebida gaseificada com as bolhas que picam sem ferir. Andar sobre areia que arranha ao de leve o pé já calejado. Está um tempo ameno. Os famosos amores de Verão de revista evaporam-se mais velozmente que um bom livro que leva a levitar sem fazer voar. Nada como um bom romance primaveril, uma história florida.

Bebé de Raiz

Não sou muito falador com as minhas plantas. Não é contudo, por isso, que com elas deixo de comunicar. Preferimos a linguagem não verbal, desprezando os sons e valorizando os cheiros e a mímica. Ora lhes afago as folhas e os ramos, imitando a brisa e o vento, ora elas me fornecem perfumes, ora nos mantemos em extremosos olhares que seriam embaraçosos se feitos a uma pessoa. Deste amor, vão vindo novos bebés. Tenho uma pequena planta, tão frágil, a minha querida. Olho por e para ela todo o dia. Peguei na forma que os pais pássaros têm de alimentar os filhotes e encho a minha boca de água; dou-a, tépida, a beber ao seu berço de terra para que ela cresça com o nutriente básico do amor.

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