O. Bran

Stress Aziático

2009-04-11T09:44:00.004+01:00

As verdades que são retiradas do seu habitat deixam de o ser e pouco depois morrerão como mentiras. Até lá, contudo, praguejam e destroem as espécies boas da natureza. Enquanto o equilíbrio ecológico e moral não é reposto, essas espécies de índole educada sofrem com sabores amargos, que fazem vomitar vazios e expõem esófago ácidos. A indigestão de falsidades é um envenenamento que causa stress que causa azia. Para não soçobrar perante parasitas, há que preservar um semblante forte, cordial, indefinível, de sofrimento indetectável – tal como os sorrisos dúbios que os orientais têm aos olhos dos ocidentais.

O Comercial

2009-04-11T09:44:00.003+01:00

A rapariga tinha o sonho tremendo de ter um carro veloz, mas as contas e os números ultrapassavam-na. O comercial disse, no alto da sua sedução verbal, com promessas fáceis e ofertas de valor ínfimo, que pouco custaria. Fecundou-lhe o desejo e ela acedeu, ingenuamente, carregar com uma dívida que, como feto, começa pequena. Pouco mais tarde descobriu que a gravidez era múltipla – várias prestações insustentáveis. Como cobarde que não assumiu a paternidade, o comercial pisgou-se deixando-a com desculpas e dívidas. A moça não fora explicitamente violentada. Enganaram-na dentro de uma lei que não a moral e tanto ela como a culpa ficaram solteiras.

Obsessão q.b.

2009-04-11T09:44:00.001+01:00

Obsessão é de uma colina criar uma montanha. É inchar uma ideia que quando rebenta atomicamente desertifica os arredores. É cruzar os olhos, andar com eles no nariz e não ver onde os pés poisam. É distinguir uma variação milionesimal na mania e menosprezar mudanças óbvias. É não tomar o meio onde vive como seu ambiente. É tomar-se diferente, tornando os outros iguais. É inflacionar o valor de um bem. É escavar à procura da pérola que reluziu e enterrar-se no escuro vazio. É uma motivação que degenera em teimosia e a qual o orgulho se recusa a abandonar. Uma obsessão desconhece o quanto baste.

Empréstimos

2009-04-11T09:43:00.003+01:00

Emprestei um bem e foi-me devolvido, intacto e atempadamente, com uma carta de agradecimento autêntica. Dispus, dispuseram, ficámos bem dispostos. Não houve dinheiro nem dívidas nem juros nem favores futuros. Foi uma ingenuidade tremenda que, neste mundo de manhas, nos vamos desabituando. Contratos com cláusulas arrevesadas, informações escondidas, peripécias legais e financeiras e traições indistintas entre profissionais ou pessoais enviesam a partilha e usufruto gracioso de bens. Não se pode ser bom nem aceitar bondade com displicência. Quem empresta, abusa dos seus direitos, quem pede emprestado esquece-se do dever de devolver. Ainda assim ainda empresto. Gosto da gratidão – recupera-me a lembrança longínqua de que os valores morais se sobrepõem aos materiais.

Erro Habitual

2009-04-11T09:43:00.001+01:00

Estes valores não coincidem. Sem sucesso, dei voltas para determinar a diferença. Desisto, vou arredondar. São umas migalhas, umas centésimas. Se alguém detectar, poder-me-á ajudar. Feliz, ou infelizmente, ninguém se apercebeu e o problema persiste. Continua a não dar certo e não sei se foi do meu engano anterior ou de outro erro que entretanto se gerou. Vou ajeitar os números, uma vez mais. Uff…ninguém descobriu. Vou prosseguir, aos poucos, com este procedimento. Oh! Fui apanhado! Como justificar? Primeiro, já faço isto há anos, segundo, os meus superiores, que têm por missão controlar as minhas actividades, nunca me avisaram, terceiro, no meu meio, não conheço quem não faça. É o sistema, sabe?

Sono Público

2009-04-11T09:42:00.003+01:00

Os meus olhos não se conseguem manter de pé. A cabeça cai, a baba sai, entorto os músculos de tão desajeitado estar na cadeira do autocarro. As acelerações ilógicas e despropositadas do motorista de nada servem senão para me endireitar o corpo que, de tão curvado para a frente estar, auto-enrola-se, à bicho-de-conta. À frente, as nucas das duas senhoras de cabelo apanhado chocalham sincronizadamente; ao lado, neste aquário, o cinquentão torna-se autista, ao bater repetidamente com a têmpora no vidro; atrás, o adolescente deita-se em estilo livre na última fila. Com tantos passageiros a dormir o condutor leva-nos para onde quiser.

Antitique

2009-04-11T09:42:00.001+01:00

Não o suporto, funga a cada três segundos. Snif, snif, snif, sem lenço nem de papel perfumado nem de tecido com inicial do nome. Igualmente incomportável é ela que ininterruptamente enrola e alisa cabelo com os dedos de unhas roídas. Impacientam-me ao limite os que, quando com eles converso, tentam completar as frases, imitar os meus movimentos, segurar os meus braços ou mãos ou coçar o nariz, os pêlos do peito, o cachaço e as axilas. Eu, felizmente, não tenho um único tique. Na verdade, e por não ter ponta de diferenciação, ninguém de mim se recorda. Sou tão robótico, tão previsível, tão apático, tão sensaborão, tão inócuo como aqueles almoços que, no dia seguinte, não conseguimos recordar em que pratos consistiram.

O Sofá

2009-04-11T09:41:00.003+01:00

Recostei-me e desfizeram-se-me todas as nervoseiras do dia. O sofá rodeou-me e, como cápsula, retirou-me as radiações dos problemas pressurosos que o corre-corre do dia-a-dia me houvera infectado. Agradeci ao sofá, porém ele nem gemeu, nem grunhiu, nem sequer rangeu. Queria agradecer às pessoas que se envolveram naquele objecto, o designer, o madeireiro, o costureiro, o transportador, tantas que nem sei…Agradeci-lhes com dinheiro, é certo, mas certamente também, a distribuição desse dinheiro não é igual à dos agradecimentos que eu daria, de forma mais equitativa. Ninguém pude congratular. Ao contrário dos filmes, que listam no final as pessoas neles envolvidas, desconheço de quem são os créditos da história do meu sofá.

Ao Balcão

2009-04-11T09:41:00.002+01:00

Nos modernos centros de atendimento, já não há filas nem, consequentemente, fura-filas. É mais difícil ao simplório enganar outro. A grande empresa engana-os a todos. Eu, um dos crentes e obedientes do rebanho, apontei e disparei num botão que me rechaçou uma senha. Era o A537, prisioneiro dos triopólios das telecomunicações. A lojista sorriu-me com os seus cabelos saca-rolhas a caírem-lhe orelhas abaixo. "Bom dia, Sr. A537. Se é para produtos e serviços, pressione-me os lábios, se é para reclamações, não me pressione." Como eu ia comprar, tive direito a beijar. Para além dessa benesse, ainda tinha uma mensalidade gratuita! E foi assim que fui algemado a uns preços esqueléticos no contrato e obesos na factura. Ao contrário da pildra, primeiro tive a liberdade condicional e só depois fui enjaulado.

Intemporal

2009-04-11T09:40:00.002+01:00

Intemporal Ele não tinha tempo. Desses, há muitos, diriam. Não! Não era daqueles que “não tinha tempo para nada”. Ele simples, ou complicadamente, não tinha a noção de tempo. Não nascera fornecido com um calendário biológico. Este homem gatinhava como um bebé ou bêbedo, apreciava muitas mulheres como adolescente ou adúltero e ansiava conduzir como criança sem altura ou velho sem visão. Numa perna, agia como se não houvesse amanhã noutra adia sine die; nuns temas, tinha idade para ter juízo, noutros, era demasiado novo para perceber; para uns, punha-se com mudanças de humor súbitas tanto quanto para outros permanecia imperturbado. O médico disse-lhe “Isso de não ter tempo em si é ilusão sua. Todos actuamos e envelhecemos como o senhor. E vai ver que nem com o tempo isso passa”.

Atestado de Trabalho

2009-04-11T09:40:00.001+01:00

O chefe atesta por sua honra que o seu subordinado tem, na presente data, trabalho excessivo, horários apertados, deslocações longínquas e tarefas urgentes que o tornam inapto de contrair qualquer doença – ligeira ou grave –, que o impedem de se deslocar a qualquer consulta médica – geral ou de especialidade –, que o proíbem de efectuar quaisquer exames clínicos – indolores ou penosos – e que o interditam de ser internado em qualquer unidade hospitalar – pública ou privada –. Este atestado é válido pelo número de anos até à reforma, salvo despedimento, demissão ou morte, desde que esta seja súbita e imediata pois, pelas razões atrás expostas, o funcionário, enquanto tal, não poderá ter qualquer enfermidade – curta ou prolongada –.

Sobre-Organização

2009-04-11T09:39:00.002+01:00

Prometera a si mesma que arrumaria tudo, tudo, tudo antes de começar a criar arte. Limpou com veemência toda a mesa. E porque não todo o compartimento onde estava? Assim sendo, todo o resto da casa. Decidira depois dispor, meticulosamente, os objectos por ordem de tamanhos. Ou por cores? Fez e desfez o alinhamento e optou por emparelhá-los a gosto. “A arte é inata”, assumiu, “e para concebê-la não posso ficar presa a organizações”. Ficou pronta para começar a fazer o que achava que gostava. Mas agora, com tudo tão direitinho, iria submeter-se a um capricho seu para abanar o primor daquela limpeza exímia?

Divindades

2009-04-11T09:39:00.001+01:00

- Que religião professas? - Um sortido de todas. Gosto da islâmica pela caligrafia, da católica pela indumentária, da judaica pela cultura, da budista pelo sorriso, da protestante pelo pragmatismo, da hindu pela sensualidade, da taoista pela serenidade, do xintoísta pelo equilíbrio e da espírita pelo mistério. Sou o contrário de ateu: acredito em tudo o que é deus e deusa e em todos os deuses e em todas as deusas. Cada qual com a sua beleza, o seu deslumbre, a sua atracção, os seus rituais, as suas crenças, os seus defeitos e os seus exageros. Com tolerância e convicção, eu a todas as divindades me devoto.

Eus Siameses

2009-04-11T09:38:00.001+01:00

Vamos limpar a agenda das tarefas pendentes há meses, senão há anos. Começo pela primeira e logo arranjo mil justificações para não processá-la. Desisto à dificuldade inicial, mas não sem argumentos de vulto: utilizo conhecimentos de filosofia, psicologia, cultura, história e até genética para não fazer aquilo que eu próprio me proponho – tenho dois lados de mim que nunca ouviram falar um do outro e que não se entendem. São siameses presos pelas costas que nunca se viram e dependem um do outro, ficando sempre no mesmo lugar, querendo os dois marchar para a frente – como têm a mesma força, ficam no mesmo sítio. Constantemente.

Um Desejo

2009-01-04T00:15:00.001Z

Um Desejo - Quantos dos teus desejos das passas não foram nem para ti nem para os teus?- Bem…pedi paz; é certo que não a especifiquei – era mais para mim que para o mundo, mas acho que também se pode estender aos outros. De qualquer forma, se todos pedirem o melhor para as suas famílias, todos serão atingidos pela boa-aventurança.- E quem não tem família? Nem amigos? Nem sequer passas? Sem passas para comer, não podem pedir desejos; se não os podem pedir, têm mais um ano de miséria e no final dele estarão como no final do anterior. Podias pelo menos ter desejado que quem não tem passas as tivesse.- Não o fiz. Que pena. Fica para o ano. - Um dos meus desejos foi o de pessoas como tu, se não se mudassem, se extinguissem.

Os Iluminados

2008-12-22T19:32:00.002Z

Queria ganhar a todo o custo o concurso de venda de lâmpadas para iluminação pública. Influenciei com dinheiro o júri e ganhei dinheiro a rodos. No concurso seguinte, tinha concorrentes tão espertos quanto eu e tive de aumentar a comissão aos jurados. Novamente ganhei e carreguei nos preços. Um tal de tesoureiro pagaria a conta sem piar. O terceiro concurso, esse, nem o houve. Deram-me adjudicação directa para vender lâmpadas de cristal, que precisavam de uma electricidade especial, ainda por inventar. Nesta espiral de subornos, pus o país às escuras e os iluminados, eu e os jurados, éramos idolatrados por ter as fachadas das nossas casas com as mais belas luzes de Natal.

Frete

2008-12-22T19:32:00.001Z

Bebo, repousadamente, o meu café. Café. Papua Nova-Guiné. Antípodas. Austrália. Aborígenes. - Olha quem por aqui anda! Bom-dia! Posso-lhe fazer companhia? - Bom-dia – e que se lhe separasse a cabeça do corpo como o ponto do i. Detesto ser bem-educada com pessoas que detesto. As crianças é que não têm de aturar estes polimentos que em criança me forçaram a ter. O tipo é um moscardo, uma varejeira, que se senta meio de lado e pousa a sua asa atrás de mim, na cadeira onde estou sentada. O seu perfume, direi fedor, veio do arroto de uma planta carnívora que se alimenta de asquerosos percevejos. Só anseio que ele sinta a minha água-de-colónia como sendo insecticida.

Mal Acompanhado

2008-12-22T19:31:00.000Z

Desconfiado, cheirava de soslaio, preferia apontar a falar, ignorando se era ou não educado. Guardado para si só, não pede ajuda aos outros. Em catraio, evitava os trabalhos de grupo e os jogos – de equipa, porque tinha colegas, e individuais, porque tinha adversários. Definitivamente, não aprecia as pessoas em particular nem em geral. Não faz esforço de comunicação ou socialização, zomba daqueles que o fazem, não entra e, muito menos, não empolga diálogos ou discursos. Adere a todo o custo ao anonimato, quer-se invisível e intocável. Paradoxalmente, este homem, que insistiu em viver tão sozinho, cairá numa vala comum e ficará acompanhado o resto da eternidade.

Doença do Fim

2008-12-01T02:19:00.001Z

Uma doença terminal. Mesmo a calhar. A vida não estava fácil e não era o único a dizê-lo. Pela cabeça, não lhe passava a bala de um suicídio. Se sempre fora cobarde, porque deveria ser corajosa a sua última acção? Uma doença era uma desculpa óptima para aliviar permanentemente o fardo do quotidiano. Ainda teriam pena dele. Prepararia, com tempo, tudo e todos. Arrumou todos os seus pertences e fez donativos em vez de testamento. Espalhou elogios a quem amou e por quem se cruzou. Ao despedir-se, apaixonara-se pelo que perderia. Alegrara-se, no início, e arrependera-se, quase no fim. Encurtou a vida que lhe tinha caídocéu. Tardemais.

Inveja, eu?

2008-11-24T20:15:00.003Z

- Não compreendo porque tem ela inveja de mim! Diz-me, “Ai, sempre que te vejo parece que vais a uma festa” ou “Esses saltos são bonitos, mas mal empregues nestas ruas esburacadas.” Elogia-me com uma falsidade igual à das suas pestanas e unhas. É ela quem se empiriquita diariamente, do cabeleireiro à pedicure. Ainda, vê a lata, põe-se de queixumes se passa um dia em que não ouve piropo masculino. Olha, não é ela quem compra roupa de ocasião; aquilo que ela tem não é pechincha. Só sei que as minhas botas já duram há dois Invernos. Eu é que gostava de ter a bolsa dela, não por fora, feia, mas por dentro, dinheiro.

Importante Insignificante

2008-11-24T20:15:00.001Z

Contratei uns consultores para analisarem a minha vida. Disse-lhes tudo de mim e eles ricochetearam com um relatório psicológico em que descreviam um indivíduo com as minhas características. Identifiquei-me e gostei. Adorei ter sido o centro de tudo, tantos a pensarem em mim. Satisfação. Satisfação? E se eles escreviam o mesmo para toda a gente?! Ninguém o saberia porque ninguém lia os relatórios dos outros. Quem se interessa pela psique de um anónimo? Pensando por mim, como insignificante e não como importante, concluí que isto de estar tão entranhado em mim mesmo deu-me a mania de ser único. Afinal, não sou único, apenas estou sozinho.

Arrumações

2008-11-24T20:14:00.001Z

Este pó está comigo há tanto tempo. As suas camadas despertam-me pensamentos acerca da inquebrantável continuidade do tempo. Deixai-o estar. E esta camisola, com nódoas que são marcas indeléveis da minha existência, das minhas aventuras; e irá perder o seu cheiro característico, que agora meu se tornou, se a lavar. E estes lençóis, gelhados e surrados, em que tenho dormido tanto e tão aninhado, são já minha pele. E esta embalagem não a poderei atirar ao lixo; é de um iogurte que elevou as minhas forças físicas, essenciais na agreste luta da labuta quotidiana. Com um espanador de desculpas baratas, pinto-filosóficas, concluí o meu dia não iniciado de arrumações.

Casas

2008-11-24T20:13:00.001Z

Custou-me tanto sair de tua casa. Mais argumentos para abraços te pudesse dar e mais tos entregava, mais beijos te proporcionasse e mais tos facultava. Acho mesmo que beijei o puxador da porta de tua casa, o último resquício do teu lar. Fui-me embora, tão emocionado que desci as escadas sem esforço, como se viesse de elevador. Ainda assim, desci, desci a esta triste terra cinzenta, opulenta de alcatrão quando eu queria era uma estrada de terra batida, com crateras de três metros e com as quais me pudesse justificar a impossibilidade da minha ida para o meu sítio que não era o meu lar. Custou-me tanto entrar em minha casa.

Oscilações

2008-10-27T10:56:00.001Z

Há tanto de tudo que, virando-me para qualquer lado que seja, o encontro, o tudo. E o espaço para o silêncio? Tão predilecto para os músicos quanto o é o vazio para os arquitectos e as palavras não ditas para os apaixonados? Dar o não dito pelo dito prevalece sobre tudo o resto. O tudo. Essa imersão aquática onde o que contam são as bolhas que sob a água se formam e que significam respiração, ainda que me apreste a afogar. Procuro a superfície, mas não a superficialidade. Preciso da superfície para viver, mas vivo nas profundezas, rebuscando o que é viver. Que balancear estranho nos dá esta vida.

Morrer de Vergonha

2008-10-27T10:55:00.000Z

Ao longe, um tipo espalhafatoso, espalha-brasas, despudorado, desavergonhado. Ao perto, um tímido supremo, que não suporta permanecer numa fila porque sente que tira a vez à pessoa que atrás dele está. Este acanhado preparava-se para pegar o último pão da prateleira. Porém, aquele aviltante afastado aproxima-se desse atadinho e, de maus modos, ordena-lhe, passa o pão! Muito esfomeado, mas ainda mais intimidado, o pobre coitado entrega o corpo de farinha. Ainda que enfraquecido pela falta de alimento, o medroso permanece avesso à luta. E serve-se da sua própria fraqueza para se desculpar que está fraco demais para lutar. E as suas sobrantes forças deverão servir para morrer mais tarde e ainda mais fraco. Moribundo. Morreu de fome porque momentos antes morrera de vergonha.

Paisagens à mesa

2008-10-27T10:48:00.000Z

A manada de escalopes escanzelados, secos e mirrados que nem folhas de Outono acabadas de cair, prostra-se no meu prato. A acompanhar a derreada carne, e ao contrário desta, a selva de brócolos, couve-flor e repolho rejubila de vivacidade, variedade e verde. Arroz e batata à farta entopem o estômago e proíbem a passagem da fome. O lago de água doce, cercado por costas de vidro, vai evaporando com o sol da minha sede. O que foi uma pradaria de pão é agora um mar de migalhas, espalhado pela toalha de nódoas em violeta-tinto-clássico e em molho-castanho- carne-moderno. Completo a volta ao mundo da mesa quadrada com uma pêra do oeste e um arroto chinês.

Espelho meu

2008-10-01T16:17:00.004+01:00

- Sai da minha frente. Aqui estás há duas horas – diz-lhe o espelho.

- Hoje em dia, a imagem é o mais importante para tudo. A primeira impressão é a capa e já ninguém tem tempo para ler o livro.

- Não estarás a exagerar nesse espalhafato visual?

- Porquê estar-se apresentável se se pode ser deslumbrante? Confio nos meus encantos para encantar. E acredito em ti, espelho, espelho meu.

- E quem te diz que eu, espelho, sou a medida de todas as tuas medidas? Dás-me demasiados poderes sobre a tua tão mais-que-tudo idolatrada imagem. E eu posso fazer de ti o que quiser: se me curvo para dentro, engordo-te, se me ponho uma barriga, emagreço-te. Como podes deixar-te depender tanto da opinião de um objecto?! Se tiveres sorte madrasta, ainda te tornas malvada com tanta vaidade.

Cabra-Cega

2008-10-01T16:17:00.003+01:00

Ele e ela às apalpadelas, à procura de palpitares amorosos. Conheciam-se de vista, aquela cega forma de se conhecer. Acreditavam ter visto tudo e esqueciam-se de que às vezes a vista não vê mais além. Quando desligaram os olhos, os dois perdidos encontraram-se. A estes dois jogadores de cabra-cega, vendados, ninguém dizia nada. Ninguém os ajudava a unir e tão perto um do outro estavam. Lá se chocaram por incidente e por aí prosseguiram, tacteando-se mais e mais esclarecida e propositadamente. Abraçaram-se com convicção de um amor ao primeiro toque. Foi amor invisual o que surgiu antes de desatarem as vendas.

A Trepadeira

2008-10-01T16:17:00.001+01:00

Começou com um abraço, que se prolongou por aí acima. A trepadeira ia-se envolvendo aos poucos com o tronco robusto. Era um casal vistoso, bonito, exótico. Ele gostava de se sentir rodeado por ela; ela adorava crescer à volta dele. A relação desequilibrou-se quando ela o começou a apertar demais, a estrangular as veias nas quais a seiva saudável da sua vida circulava. Ele passara de apoiante a prisioneiro. A trepadeira, que sem ele seria uma planta rasteira, encobriu aquele caule outrora solitário e forte. Fraco e abraçado pela assassina, o vegetal vigoroso transformou-se numa estaca inerte.

Mini-Nascer

2008-09-11T16:32:00.003+01:00

Acorda atordoado, depois de ter sido espancado, até à inconsciência, pelo sono, a noite toda. Começa, aos poucos, a movimentar-se e, aos muito poucos, a pensar. A cabeça rejeita grandes desenvolvimentos intelectuais e prefere activar-se primeiro por alguns gestos robóticos. A fala não discorre fluente iniciando-se num balbuciar infantil e ininteligível. Com a progressão no tempo, vai conseguindo caminhar sem cambalear, falar sem gaguejar, olhar e ver, ouvir e escutar. Acordar é um mini-nascer. Dá-se o parto de sair do quente da cama para o frio de fora e segue-se o veloz desenvolvimento do indivíduo, durante a infância, que é a madrugada de todos os dias.

O Cliente

2008-09-11T16:32:00.001+01:00

Na feira, entre a tenda da cartomante que lia o futuro e a da espírita que contactava com o passado, havia uma mulher que descrevia o presente. Entrava uma cliente e a feirante desenhava-lhe o perfil psicológico após algumas conversas desinteressadas. Dizia o que sentia que devia dizer, independentemente dos estragos que provocasse no outro ser ou no seu negócio. A sinceridade com que transmitia o veredicto da sua análise levou-a, certo dia, a ser esbofeteada. A partir daí, para não perder nem a saúde nem o emprego, passou a agir como as suas vizinhas: dizia o que os clientes queriam ouvir. As pessoas pagam para que lhes seja dito, por outros, aquilo que elas próprias pensam. Por vezes, perde-se a razão quando se é cliente.

Emalar Livros

2008-09-11T16:31:00.001+01:00

É uma ansiedade que por vezes reverte para o pânico a escolha das vestimentas para viagem. Guardo a roupa o tempo todo para qualquer tipo de tempo: frescote à noite, ventoso ao dia, desportivo ao almoço, gala ao jantar. Meto-me também em seríssimas dúvidas na selecção dos livros dessa viagem. Evito os demasiado pesados, os excessivamente depressivos, os insuficientemente fúteis e os inadequadamente pomposos. Carrego uma biblioteca de primeiros socorros para todas as emergências: esperas inesperadas, transportes morosos, cafés chuvosos, recantos silenciosos. Levo livros para meter conversa, para quando a conversa acaba e para conversar com eles.

Amizade em Hibernação

2008-08-06T17:50:00.001+01:00

Promessas de encontros, adiamento de telefonemas, cumprimentos através de terceiros. A nossa bela amizade estava adormecida. Receio até que tenha deixado de respirar. Terá sido o período de hibernação da nossa relação demasiado longo? Coloquei, a medo, a mão sobre o ombro do meu amigo, assumindo que este estava congelado. Alegrei-me quando ele despertou de imediato e correspondeu com um abraço tropical. Há quanto tempo não estamos juntos! Tão pouco tempo para estarmos! O fascínio da presença mútua acelerou-nos a ansiedade e as palavras. Guardámos forte o momento para dele nos alimentarmos durante o Inverno da separação que inevitavelmente viria.

A Armadura

2008-08-06T17:49:00.000+01:00

Que raio de homem! Anda numas vestes carnavalescas que lhe escondem a cara e o corpo das suas ideias. Que cinzentão, taciturno e inexpressivo ser. Está dentro de uma armadura de metal, medieval. Deve-se sentir ultra-protegido, contra balas e insectos inimigos. Porém, ao defender-se tão acerrimamente, criou à sua volta um espaço proibido. Afasta os maus, mas afasta os bons, que são mais. Mais: como a vestimenta é pesada, tem dificuldades de locomoção; é lento e ninguém quer por ele esperar. Com o propósito da sua perfeita e cega segurança, o raio do homem fica para trás, sozinho, sem o trovão barulhento da multidão.

O Pneu

2008-08-06T17:48:00.001+01:00

- Hindus, incas e companhia dizem que o tempo é cíclico, um círculo de idades que se repete. Católicos, judeus e tal clamam que o tempo é linear, uma recta com passado lá atrás, presente aqui e futuro acolá à frente. Que tens tu a dizer, pneu?

- Bem, por um lado, o de dentro, rodo e rodo e rodo sobre mim para poder andar, pois esse é o meu desígnio – não fui feito para estar parado. Por outro lado, o de fora, para saber por onde ir, preciso de um caminho, uma recta, uma partida e uma chegada. Assim, se só olho para mim, não vou a lado nenhum; se só olho para a estrada, não cuido do meu próprio bem-estar e esvazio-me devagar ou rebento depressa.

A Pastelaria

2008-07-15T08:47:00.002+01:00

Pintura em pastel de pequeno-almoço em pastelaria. O som do vapor da máquina de café, na preparação do galão, leva-me de comboio até ao oriente interior do século XIX. Percorro o corredor estreito entre as mesas e procuro um lugar virado de frente para a paisagem, a parede envidraçada que dá para a rua. Logo aparece uma revisora, trajada de branco, pergunta-me que desejo e deseja-me boa-viagem-apetite. Um homem de bigodaça, certamente natural dos Montes Urais, e habituado a chamar ovelhas em campo aberto, não consegue diminuir o tom de voz ao entrar num espaço fechado. Uma bela senhora entra na carruagem. Preparava-me para ter amável companhia, mas ela saiu na estação seguinte, minutos depois de beber a bica e comprar pão.

A Lebre

2008-07-10T19:29:00.003+01:00

Atenciosa, comunicativa, agradável, bem-humorada. Se a conhecesse mais uns dias, quase a consideraria amável. Engano! Ela é um logro! Ela não se apercebe, mas à medida que vai colocando as cartas na mesa da conversa, logo gasta todos os ases e jokers. Impulsiva e imediata, mais efémera que permanente, está longe das provas de longa distância. Tal como no atletismo, em que um corredor mais fraco – a lebre – obriga os outros, melhores, a aumentar o ritmo, também ela se inicia, nos diálogos, com grande entusiasmo e encanto, mas, pouco depois, cai para a apatia e vulgaridade. Passa de espampanante a desinteressante, de sedutora a sombria. A meio, ou menos, da corrida, desiste ela e desiste quem a ouve.

Falta de espírito

2008-07-10T19:29:00.001+01:00

Sentiu alucinar-se quando teve o instinto de segurar uma garrafa que não estava a cair. Juraria que ela se tinha inclinado sozinha. Mas ela não só não tombou, como ficou de pé. Não considerou a loucura porque se mantinha firme em acreditar que a dita garrafa, depois de oblíqua, não se poderia ter recolocado na sua posição inicial, vertical. Duvidar da força da gravidade seria, metafórica e fisicamente, deixar de ter os pés assentes na terra. Atribuiu o desajuste mental ao cansaço, ao sono, à luz, a outro qualquer método de racionalização que tem impedido o desenvolvimento da imaginação supersticiosa e metafísica e tornando mirrada e enfezada uma parte do seu lado espiritual.

Discurso de Dissecação

2008-07-01T19:42:00.005+01:00

Não há acção. Não há história numa pessoa sentada, porém, por estranho, há muito que contar. Descrevamos a personagem na sua imobilidade: “a jaqueta de lapela coçada esconde a ligeira elevação do tórax e torna invisível a respiração daquela pessoa de cabelo rarefeito e grisalhourado. Dois ângulos rectos, nos joelhos e na cinta, destoam do redondo das bochechas e da barriga. Os braços cruzados escondem os pulsos e a mão da unha mais branca que translúcida.” O tanto que há para contar ainda que nada se passe. Nem se sabe se é homem ou mulher nem o local onde está. O tanto que há para dizer ainda que não se diga o importante.

A Lenda

2008-07-01T19:42:00.003+01:00

É bela a lenda. Pode ser pegada pelo poeta e pelo historiador com a mesma seriedade. A mentira torna-se uma prótese da verdade para que esta caminhe melhor pelos séculos em que ainda há-de ser contada. Desde que se sinta um resquício de verosimilhança no conto, pouco é importante se aparecem duendes ou dragões. A lenda é um placebo para a alma, não se assume que é fantasia e, após lida, constata-se que houve melhorias no estado de espírito. Entre tantas histórias corriqueiras, de formatos tão iguais e diferenças na tonalidades de cor tão ténues, respeite-se a leitura de uma boa lenda que sempre fez bem a alguém.

Manifestações

2008-07-01T19:42:00.001+01:00

As multidões têm saído das suas casas de cortinas bem espessas para felicitar ou condenar os representantes do país. Os cânticos junto ao estádio ou à Assembleia da República estão bem estudados. Há mais intervenção popular, sinal de cidadania. Aplaudimos o que consideramos bom e apupamos o que assumimos ser mau. Equilibrados como sempre, participativos como nunca. O voto de voz é mais forte do que a silenciosa assinatura numa petição. O grito de emoção e euforia dura mais do que um sorriso envergonhado e esquecível. Prezo que o povo vá para a rua. Por fim, vamos usufruindo do bom clima que temos.

Quantos somos?

2008-07-01T19:41:00.000+01:00

Consumidor, condutor, familiar, profissional, leitor…quantos papéis desempenho eu ao longo do dia? Mudar de registo a cada telefonema, em cada local, para cada pessoa põe a minha personalidade em retalhos. Hora exigente, hora meigo, hora mal-encarado, hora atencioso, hora espalha-brasas, hora silencioso. A pergunta milenar do “Quem sou?” substituo-a pela “Quantos somos?”. A população de mins vai crescendo à medida que vou envelhecendo; contudo, sobre estas personagens, não tenho um chefe nem uma hierarquia por idades ou inteligências. Os vários eus funcionam em rede e pensam no todo antes de cada um pensar no só eu.

Reprovado por faltas

2008-07-01T19:36:00.000+01:00

Era atento e interessado, o aluno. A colega de carteira adorava-o e logo aceitaram constituir um grupo, a dois. Desprezou-se a primeira falta, desculpou-se a segunda, descontou-se a terceira, desconfiou-se da quarta. Ele tinha tanta presença e tanta ausência! Sempre que aparecia, era uma delícia de companhia, mas não estava lá sempre. A colega, condescendente, ia-se aplicando no trabalho que devia ser conjunto. Ter algo em comum com ele transformava-se em ilusão. Ela bem dizia que estava com alguém, mas, trimestre após trimeste, sentia-se sozinha. Não conseguiu mais manter a relação. É doloroso chumbar o próprio colega tão cheio de capacidades. A assiduidade conta muito para a nota da felicidade final.

Pedra e Plasticina

2008-05-21T18:52:00.002+01:00

Uma eureka! emerge de uma observação corriqueira. “Deixa cá ver se isto é uma ideia de jeito”, diz o pensador despretensioso e mete-a à consideração dos seus colegas e amigos. Na discussão, entre amadores ou entre pares, o pensamento não perde a individualidade nem ignora a pluralidade. É, simultaneamente, espancado e abraçado; são-lhe feitas sessões contínuas de crash tests onde ele embate contra argumentos cada vez mais fortes. Para sobreviver, não é deformável no habitáculo dos princípios e é flexível perante as personalidades das pessoas. Depois de passar na teórica e partir para a aventura da parte prática, a ideia já sabe que é pedra por dentro e plasticina por fora.

Pingue-Pongue

2008-05-21T18:52:00.001+01:00

Ainda em crianças, começaram a atirar a bola branca, pura do amor, um para o outro. A vida foi colocando ao casal a rede cada vez mais elevada, e era-lhes gradualmente mais difícil bater a bola da paixão para o outro lado. Cada um, do seu lado da mesa, depois de um dia de trabalho, não tinha energias para amar tão alto. Pousaram a raquete. Acostumaram-se a viver sozinhos, empatados em filas de egoísmos minorcas, mas confortáveis. Perderam os dois. Nem entre eles nem entre outros, mais procuraram um parceiro/adversário. Não furaram a rede, não fugiram de casa para se verem e jogarem ténis de mesa, como quando novos. Não ousaram.

O Desaprendiz

2008-05-21T18:51:00.000+01:00

Dá-me sempre um ar condescendente, direi mesmo, cínico, em aprender com os novos. Esta arrogância da velhice, esta moralidade incontinente que de mim sai sem eu querer, põe os mais novos à distância. Ficam, à minha volta, os iguais a mim, também desinteressados em saber mais. Simplesmente, nem eles, nem eu, acreditam que se possa saber mais. Em jovem pensava que sabia tudo, em velho tenho a certeza. Para quê, por isso, pôr-me a ler, a perguntar, a observar ou a comentar? Nem eu próprio assumo que uma enciclopédia é feita por milhares de gentes nem que ela tem de ser actualizada. Ao tentar lutar contra o touro da evolução, sou perfurado, no meio da arena, pelo corno do tempo e pelo da multidão, muito mais fortes que a minha estúpida teimosia.

A Queda

2008-05-06T00:49:00.002+01:00

Um homem estatelou-se na rua. Era homem para ir bêbedo e até um niquinho andrajoso. Não deixava por isso de ser homem - assim assumimos, sentados, nas teorias do sofá, ao longe. De pé, ao perto, vimo-lo cair. Paramos, olhamos uns para os outros, até comentamos o sucedido, e pegamos nos telemóveis para pedir ajuda.

- Vocês são a ajuda!!! - disse do alto do óbvio aquela velhinha baixinha e magrinha que mal tinha forças para pegar no pobre coitado caído.

A senhora está longe de ser uma heroína; só fez a sua obrigação humana. Nós não. Não cumprimos. Caímos todos. Ninguém ajuda a levantar a nossa ética?!

Metamorfose Voluntária

2008-05-06T00:48:00.004+01:00

De detestável a adorável, de lagarta a borboleta, de rastejar a voar. Quem te viu e quem te vê! Feiinha e atarracada, outrora, deslumbrante e majestosa, agora. Ninguém te prestava atenção e já não passas despercebida. Atenção ao deslumbramento: dos outros e do teu. Tanto tempo presa enquanto crisálida, curta liberdade terás se te deixares apanhar por um camaroeiro requintado. Ricos e frios coleccionadores aquecem-se com as tuas cores. Caçada por rede de seda e exposta num mostruário de ouro pode ser entendido como um final feliz. É mais elegante ter um nome em latim, mas é menos feliz não ter nome próprio.

Pérola

2008-05-06T00:48:00.003+01:00

Tipos todos moles não ficam na história. Assim se passa com os moluscos e com as conchas. O que permanece é a dureza, já dizem isto os diamantes para sempre. Uma vez que não vemos aquilo que aqui fica de nós, os ossos, admiramos o que a mãe-natureza nos tem deixado por cá. No campo do além, mas neste mundo, o futuro não quer lá pessoas flácidas ou fofas. Isto de lutar pela vida enrijece a pele, cria calos e cicatrizes e quem faz alguma coisa é quem deixa alguma coisa. Até o mais sensível dos artistas, tal como os moluscos, tem de ser perturbado por um vilão, ou um brutamontes, para poder produzir a sua pérola.

Florida

2008-05-06T00:48:00.001+01:00

Não é paixão. Nem chega a paixoneta. É um fraquinho. Um fortezinho de coração. Uma pontada. Um esticão de electricidade que desperta sem electrocutar e que mal se nota no electrocardiograma. É um cor de laranja claro e baço, longe, longe do vermelho vivo ofuscante. Não se fica cego, mas torna-se complacente perante os defeitos. Faz cócegas sem dar um riso forçado. Bebida gaseificada com as bolhas que picam sem ferir. Andar sobre areia que arranha ao de leve o pé já calejado. Está um tempo ameno. Os famosos amores de Verão de revista evaporam-se mais velozmente que um bom livro que leva a levitar sem fazer voar. Nada como um bom romance primaveril, uma história florida.

Bebé de Raiz

2008-05-06T00:47:00.001+01:00

Não sou muito falador com as minhas plantas. Não é contudo, por isso, que com elas deixo de comunicar. Preferimos a linguagem não verbal, desprezando os sons e valorizando os cheiros e a mímica. Ora lhes afago as folhas e os ramos, imitando a brisa e o vento, ora elas me fornecem perfumes, ora nos mantemos em extremosos olhares que seriam embaraçosos se feitos a uma pessoa. Deste amor, vão vindo novos bebés. Tenho uma pequena planta, tão frágil, a minha querida. Olho por e para ela todo o dia. Peguei na forma que os pais pássaros têm de alimentar os filhotes e encho a minha boca de água; dou-a, tépida, a beber ao seu berço de terra para que ela cresça com o nutriente básico do amor.

Noticiário

2008-03-26T13:33:00.000Z

Leio essas notícias, das secções nacional e internacional, e só se me acude o pensamento de viver como um local. Que boa esta pacatez. Lá fora, longe da minha terreola, só há tumultos e tragédias. Não há boas novas?! Haverá, mas escondem-nas dentro de museus porque ambos aparentam ser desinteressantes. Começo a desconfiar que o mundo se me é apresentado enviesado. As misérias precisam de ser cada vez mais bizarras para me chamar a atenção, mas, ao mesmo tempo, afastam-se tanto de mim que deixo de senti-las. Mais uma má notícia. Só me aparecem infortúnios à frente. Penso no mensageiro da catástrofe, também ele triste, o jornalista, que se tornou num espeta dor.

A Armadura

2008-03-25T20:26:00.001Z

- Qual é o seu segredo para chegar a esta velha idade? - Criei uma armadura intransponível, coloquei-a em mim e nunca mais a tirei. Cem e cem vezes amolgaram o metal, mas não a minha alma; essa permanece virgem, hiper-protegida da investida inimiga. No corpo, não se me aparece ferida nem cicatriz; também ele é imune a malfeitores e malfeitoras. Ninguém me atinge. Sou invencível! - E que inconvenientes tem esse método de defesa? - Infelizmente, a minha pele perdeu toda a sensibilidade. Não tenho ponta de prazer nem de dor. Não toco nem sou tocado por um humano há décadas. Creio que deixei de ser um.

1 peso, 2 medidas

2008-03-25T20:25:00.001Z

Acordei com uma magreza desmesurada. Atirei a rede para o mar frio do frigorífico e puxei-a, já recheada, com as últimas forças que me restavam. Comi opiparamente. No espelho, apareço com tudo descaído, da gordura: bochechas no queixo, queixo no pescoço, mamas na barriga, barriga na cintura. Decidi não alimentar-me até ao jantar. À noite, novamente em pele e osso, enfardo comida até mais não. Deito-me em digestões de estômago e de culpa. - Ao longo do dia, sofro de obesidade e anorexia – queixei-me. O médico do bom senso sente e consente: - Come muito porque comeu pouco, come pouco porque comeu muito. Uma doença é a desculpa da outra e as duas são suas.

Dedos de Conversa

2008-03-05T09:31:00.002Z

- Não suporto aquela gentalha que se deixa convencer pelo mindinho e permite que seja ele a apontar as coisas por minha vez. Há-de pensar que é importante - confidenciou o dedo indicador ao anelar.

- Nem me fales! O polegar agora anda armado em moderno e usa um anel, a imitar-me – replicou o anelar.

- Olha ali o médio, todo empertigado. Chamou-me minorca noutro dia. O altarrudo pensa que é o maior da terreola. Eu já nem faço o estalar de dedos com ele – acusou o polegar.

- Preocupações menores, essas as vossas – disse a mão – Não olhem só para as vossas próprias unhas, não amputem a vossa importância conjunta. Entendam-se, falem unidos, falem para fora, aprendam linguagem gestual.

Despertar

2008-02-29T00:27:00.003Z

Nem mais um minuto. Enervava-se de ficar na cama, na ronha, na preguiça, na sonolência, no calor branco e gelhado. Queria sair depressa dali. Andava com medo de dormir, tinha pavor de se deitar. Levantar-se era um alívio de uma noite dolorosa, de maus sonhos, de intempéries interiores. O corpo requeria algum movimento, mas eram os olhos quem gritavam por pessoas e os ouvidos que exigiam conversas. O silêncio do sono arrepiava-a, aterrorizava-a. Preferia passar o dia cansada, mas acompanhada do que solitária e sem sono. Este mal dormir não provinha da balança da consciência, que media os bons e maus actos do quotidiano. O ódio ao sono era o ódio à sua falta de vida.

Incendiário

2008-02-29T00:27:00.001Z

Os cigarros iniciaram o incêndio. São como as suas mães plantas ou árvores que não sabem estar caladas umas com as outras e logo divulgam, entre si, as labaredas. Ainda que hoje não haja incêndio, pois isso é programa de Verão, é notório que o quente queima, venha ele do carvão ou de uma emoção. Não nos transtornemos. Aparecerá sempre um bombeiro que, não sendo a causa da chama da paixão, e vindo ele apagá-la, acabamos por dele gostar porque esse guerreiro da paz nos vem salvar. E, de repente, acabamos por nos apaixonar pelas fagulhas e pelas cinzas porque, ao vê-las, significa que sobrevivemos à predação do fogo de um incendiário dos nossos corações.

Poema de Ipanema

2008-02-29T00:26:00.001Z

Depois do Poema de Ipanema quem é que carece de amor? Nem a musa, nem o autor. O amor passa por aí e se não estivermos descontraídos o suficiente, não o captamos. Na esplanada de um bar, vendo raparigas a irem à beira-mar, amarelas do sol, negros da solidão de não a termos. Venha de lá, bossa nova de camelo velho que guardou tanto amor para esbanjar. E depois dela regressar, atira cabelos louros, salgados tão doces, pelas costas também douradas. Que levitação…: sexual? Não! Quem se eleva é o coração. Dá-me um conto brasileiro, onde tudo parece tão ligeiro e, contudo, é tão tudo. É um sol cheio de graça.

Velhos em Paz

2008-02-11T17:27:00.003Z

Não se entendem. Raios! Não se entendem. Duas crianças, quase da mesma idade, sempre à batalha. É certo que uma é rapaz e outra rapariga. Os cérebros são diferentes, mas a espécie é igual. Por natureza, são irmãos e só em adultos se darão na perfeição. Idem para dois países vizinhos europeus, de línguas distintas, mas climas semelhantes, que só agora, no século XXI, se deixaram de se perfurar com baionetas e balas. Séculos e séculos a quererem os brinquedos terrenos do outro e a brincarem com soldadinhos de sangue como se fossem de chumbo. Porque precisa uma pessoa ou uma nação de tantos anos de guerra viver em paz?

Tertúlia Tinto

2008-02-11T17:27:00.001Z

Olho para o tecto e deixo cair o vinho do copo na garganta. Esta, esticada, está na posição ideal para receber o divino trago da tertúlia. Morno, o tinto leva os barquinhos-palavra no seu leito até à foz. Dezenas de conversas discorrem nas mesas e confluem naquele mar-bar. Arqueologia – descobrem-se histórias enterradas dentro de nós e dos outros, Dança – conhece-se o corpo da música e a música do corpo, Filosofia – o indivíduo é tanto ou tampouco? Literatura e cinema, claro. Temas adoráveis, quase obsessivos…mas, ah! Gestinhos, aromas, maneirismos, problemas e reflexões de pessoas são tão bons de conhecer a três dimensões...

Nova Era

2008-02-11T17:26:00.004Z

Mudança de paradigma, alteração de comportamentos, reajustamento de prioridades, novas oportunidades. Vão e vêm pessoas mil, vamos e vimos a lugares dois mil, é um vaivém de recepções e despedidas cada vez mais iguais. Tantas cores em tantas almas e em tantos espaços que, sobrepostas, dão um negro desagradável e monótono aos nossos olhos. Estar ligado a tanta gente, tão dispersa, todo o tempo é uma rede onde ninguém se sente sozinho, mas ninguém se sente especial. Com esta história do progresso, não estará a sociedade, e o indivíduo, a procurar a felicidade à sua frente quando ela está por cima? Alterar a vida é alterar de perspectiva. Outra forma, mais bonita, milenar e altruísta de mudar de vida é criar uma.

Dia Não

2008-02-11T17:26:00.003Z

Assim se propicia um mau dia: um dormir arrevesado, um pesadelo em lume brando e contínuo que, ao longo da noite, queima qualquer espírito positivo, derrete qualquer boa disposição, esturra qualquer alegria. Assim se principia um mau dia: Anti-social. Antipático. Desajeitado. Desatento. Esfomeado. Enervado. Irritadiço. Incongruente. Inconformado. Inoperante. Ineficaz. Irrequieto. Impaciente. Mudo. Parado. Pessimista. Vazio. Violento. Lento. Deixe-se passar o dia de mansinho, não mexer muito nos búzios nem nos astros, olhar para o chão antes de o pisar, conduzir devagar, ficar quieto num lugar. Esperar pela noite, pelo cansaço, pelo sono e pela manhã seguinte.

Feto-Relatório

2008-02-11T17:26:00.001Z

Pedem-me um relatório. É o embrião da obrigação. Sou eu que o carrego e, por isso, por ele me responsabilizo. Acompanho a medrança do relatório como uma grávida o faz com o feto. Alimento-o de nutrientes gramaticais e levo-o ao relatoriologista que vai avaliando se o seu crescimento não é anormal. Finalmente, o parto, o momento em que ele sai todo de mim. É um alívio perder ali todo o peso da obrigação que me acompanhava até então. O relatório desapareceu da minha vida quando o dei para adopção. Não tive de tratar dele o resto da vida. O pai adoptivo é o meu superior e espero que ele não seja negligente para com o texto que tanto me custou trazer à luz do dia.

Poesia da Pessoa

2008-02-11T17:25:00.004Z

Porque não me encontro assiduamente com ela? É quem me levita, me anima, me dá disposição de sol. Urbi et Orbi, por aqui e por aí me entrego, movendo-me para cá e para lá, ínfimo ou infinito, astronómico ou abissal. Os meus olhos ficam fixos nela. Ancoro numa nuvem que não pára. Ondulo verde em cordilheiras nevadas. Faço de beira-mar e sou o conjunto amoroso do azul espumoso e da areia ruiva. Chapinho sorrisos em corredores e avenidas. O mundo não é tão monocórdico nem tão descolorido nem tão insosso nem tão asséptico. Tenho de a ver mais vezes. Gosto de lê-la. Literalmente. A poesia. À poesia. Ao assomo de paixão pelas palavras de uma pessoa.

O Desconfiado

2008-02-11T17:25:00.003Z

Neste mundo lufa-lufa, de tantas pessoas e tão pouco tempo, ninguém se entrega totalmente porque uma relação se pode, já amanhã, dissipar. Nos sentimentos ou nos negócios, pedem-se referências e fazem-se garantias. Desconfia-se. É mais seguro, mas menos altruísta. Ninguém se sente nem ninguém se torna especial. Assumindo, então, que toda a gente está de passagem pela nossa vida, à excepção porventura, de alguma família, como lidar com a confiança? Espalhando-a em diminutas doses por cada pessoa que conhecemos? Assim sendo, mais do que distribuída, ela está estilhaçada. E ser desconfiado de tudo e de todos é um bom princípio para passar o Natal sozinho.

Sedução Verbal

2008-02-11T17:25:00.001Z

Não maquilhava em demasia a sua conversa. As palavras não passavam por um batom vermelho e verborreico. Havia apenas um discreto lápis de caligrafia cosmética francesa que lhe fizera a silhueta dos lábios; deles saíam espontaneidades e soluções a questões que os homens nem sabiam que existiam. O propósito de um decote de tecido é o de aludir à nudez sem desnudar em demasia. O decote psicológico que ela costurava tomava semelhante efeito. Não mostrava as suas personalidades num só relance; apresentava-as, parcimoniosamente, em contos esporádicos da sua vida. O interlocutor bordador, ao unir os fios das histórias dela com os que ele próprio imaginava, apaixonava-se.

Votações

2008-02-11T17:24:00.003Z

- Em quem votas? - Essa é somente a terceira pergunta a fazer. A primeira seria “Votas?”, pois o modelo democrático pode não ser o meu predilecto; a segunda seria “Como votas?”, pois também posso fazê-lo em branco ou anulando o boletim. Depois, sim, podes-me questionar, dentro dos partidos, “Em quem vais votar?” Como vês, antes disso, tenho muitas outras decisões, mais importantes, nas quais pensar. Isto é como precisar de um móvel para casa. Primeiro tenho de decidir se devo investir ou não na mobília. Se sim, em segundo, em seguida, vou escolhê-la. Por fim, em terceiro, e já com o armário dentro da sala, é só decidir se o ponho um bocadinho mais à esquerda ou um bocadinho mais à direita. Não é o mais importante.

Totolivro

2008-02-11T17:24:00.001Z

É um hábito semanal este o de ter esperança. Quero que se me mude o meu mundo de momentos mais-ou-menos para momentos maravilhosos. Na senda desse sonho, toda a sexta-feira, compro um livro à espera que me saia o grande prémio – uma biblioteca -. Infelizmente, ainda nem sequer ganhei uma terminação – uma modesta estante -. Assim, amanhã, uma vez mais, lá vou à livraria. As conversas, enquanto se espera, na fila de pessoas que querem registar na registadora o livro, repetem-se: se eu ganhar, a secção de ciência vai para o meu filho engenhocas e à minha mulher dou-lhe o corredor da arte. E, num acto de solidariedade, tudo o que ficar para mim, é também para os outros. Afinal, só consigo ler um livro de cada vez.

Viva o Vento

2008-02-11T17:21:00.000Z

Batem-me as portadas e os portões nos tímpanos. Há por aí ventos trezentos a chocalharem-me a casa. Ainda anseio ver aquela rajada mais distraída que se estampa contra a parede e lá fica esparramada. Nunca vi a cara do vento e estou à espera desse momento. O vento tira cá para fora todos os sons que viviam aprisionados em objectos e vegetação silenciosos. Alguns barulhos, de tanto tempo estarem agrilhoados, não se sabem comportar em liberdade e são assustadores. Quanto mais sopra, com menos ar eu fico. Agarra-se-me aos pulmões o medo, que não me deixa respirar livremente, livremente como voa o vento, em meu redor, ali ao relento. A minha redenção é pôr-me lá fora a planar, aproveitar as correntes do ar. E aí, ai sim que sim, serei eu, e não o vento, a assobiar. Não o assobiar nervosinho ou para o lado. É o assobiar de quem, até com as asas nos bolsos, consegue voar.

Mulher-Árvore

2007-11-23T13:31:00.001Z

A mulher, na posição de pino, tinha as suas mãos enterradas no chão e os seus dedos a fazerem de raízes. Aos poucos, os nutrientes da terra subiam pelo corpo e neste iam nascendo folhas-sentimentos e frutos-pensamentos; elas e eles iam sendo ora arrancados ora recolhidos pelas pessoas, ora interesseiras ora interessadas. Parada, passavam pela vida da mulher boas e más almas, que queriam benevolamente a sua sombra ou, maleficamente, o seu corpo. A sua forma de resistência era a firmeza. Não a conseguiam persuadir, com ideias ou dinheiros, a alterar a sua natureza de dadora; não a transformariam numa madeira embutida em egoísmo.

Guindastes Astronómicos

2007-11-16T19:10:00.001Z

À minha volta, só vejo guindastes. À noite, um impele a lua de um lado do céu para o outro. Ao dia, é o Sol transportado do este para o horizonte. Na maioria do tempo ninguém lhes dá atenção. Às vezes, porém, todos ficam deslumbrados com a destreza que os operadores daquelas grandes máquinas têm: não há quem não admire os eclipses solares. Que sincronia! Que competência! Que beleza! Não se sabe qual é a empreitada, mas seguramente é de uma empresa multimundial. Parece até que a obra tão cedo não finda. Toda a gente se pergunta para quê se carregam tantos sóis e luas. Vem o desconfiado afirmar que há quem ganhe muito a empilhar os dias e noites de todos nós. Aparece o trovador a cantar que astros há no fundo do mar.

Despedimento

2007-11-16T19:07:00.000Z

Envergava, com brio, a bata da companhia. Dizia, com vaidade, onde trabalhava. Sentia orgulho naquilo que fazia, no seu esforço, no tempo da sua vida dispensado à profissão. Foi despedido. Agora, afinal, às tantas, não era importante para a empresa. Executava com esmero a sua função e era só: não se preocupava com as dos outros. Os outros não se preocupavam com a dele e dispensaram-no. Se os outros eram o patrão, o azar, a economia nacional ou a globalização pouco interessa: seguramente foram seus superiores. Com o despedimento aprendeu que não há bem que dure sempre; ao desemprego terá de se ensinar que não há mal que nunca acabe.

Boa Educação

2007-11-06T21:53:00.004Z

Num jogo de corridas no computador, o miúdo pega no joystick e começa de imediato a acelerar. Em vez de tentar controlar a direcção, vai mais e mais rápido. Bate e bate e bate. Após tantos estampanços, constata que o seu lugar é o último. Modera-se: acalma-se, a si e à velocidade, deixa de sair da pista e vai ganhando posições. Os pais, atentos, apercebem-se deste acontecimento e comentam de imediato com o filho a antiga fórmula “quanto mais depressa, mais devagar”. O garoto entende na pele o conselho e, na próxima vez que estiver em correrias exageradas, melhor compreenderá o aviso da mamã e do papá. Educação é precaver o par-de-estalos-logo-ali com um par de palavras no momento certo.

H-Í-F-E-N

2007-11-06T21:53:00.003Z

Nós dois, às palavras, atiramo-las ao ar, para as piruetar. Pomo-nos a fazer poesia. E se no-la levarem, far-se-á teatro. Toc-Toc-Toc, bate-se no bicho-da-madeira do palco: águas-furtadas e rés-do-chão, ouçam com atenção: - Escapara-se-lhes, ao par, de amantes, as mais-que-tudo artes? - N-Ã-O!! - Puseste-te de azul-marinho, com água-de-colónia, mostrando-me o além-mar. És belas-artes. Pintemo-nos. O teu auto-retrato: vê-lo-ei em mim mesmo? Amar-te é amor-próprio? Ter-nos-emos mais tarde? Sim, num fim-de-semana prolongado até sexta-feira. Sexta e Feira, palavras que, quando juntas, obtêm outro significado. Ah! Hífen-do-amor-que-une-dois-seres-independentes-e-cria-um-terceiro. Amo-te tracinho. Amo tracinho te.

Mudez Mútua

2007-11-06T21:53:00.001Z

As pessoas saíram da sala. Foram-se os espíritos individuais e os ruídos sociais. Agora, ficam apenas os dois. Está tudo preparado para um discurso directo, feito sem estranhos, sem excessos, sem interrupções, sem omissões, sem mal-entendidos e sem má-criações Não há testemunhas nem há seguidores, não há empatas nem há traidores. Um e outro nunca tinham estado sós. Prosseguem com um paleio de corte, circunstancial? Ou saltam da passerelle pública, tiram o fraque e a maquilhagem, e se envolvem num striptease de personalidades? Ambos racionais e avessos ao risco, balanceiam entre quebrar a redoma de intimidade ou ampliá-la. Fazem-na um vácuo, onde o som não se propaga. Fez-se silêncio ante todos. Optaram pelo segredo a dois.

Vício Voador

2007-11-06T21:47:00.000Z

Há uma mosca que voa em círculos dentro da minha cabeça. Ela ignora todas as saídas e mantém-se às voltas e voltas. Não só não sai como, por darem prioridade aos que andam numa rotunda, não deixa ninguém entrar. A esta mosca dou-lhe o significado de “vício” e não a consigo acalmar senão com uma droga. Ainda que não paralise totalmente a besta, ela fica um pouco atordoada e permite que pensamentos normais fluam por uns momentos. Infelizmente, tudo é temporário. Ela regressa. Primeiro silenciosa larva, depois incómoda mosca doméstica, por fim, barulhenta varejeira. Insuportável! Alguém que entre no meu cérebro e lhe corte as asas. Morrer sei que ela nunca vai; pelo menos, que se desloque lentamente e, à medida que for envelhecendo, seja menos e menos importante nas minhas preocupações e vida.

Feromona Fraudulenta

2007-10-08T07:05:00.001+01:00

De lá para cá vem uma rapariga de vinte anos, vinte anos mais nova, com a beleza irredutível da juventude. Ao passar mesmo a seu lado, ainda mais me embeveci com delicadeza da sua pele. E foi esse o último rasto de formosura que apreciei da moça. À medida que ela se afastava das minhas costas, apercebi-me de que não vinha sozinha. Atrás dela, marchavam uns soldados minorcas mal-encarados e mal cheirosos. O exército envergava espadas banhadas num frasco de perfume barato e, sem condescendência, enfiaram-nas pelas minhas narinas inocentes. Eu, sem um ferreiro – uma constipação ou uma alergia – que construísse uma armadura de ranho para proteger o meu nariz, comecei a sangrar espirros.

Ida ao Hiper

2007-10-08T07:04:00.002+01:00

Homem, com calor, sem dinheiro, zero-ponto-zero a beber e a fumar, não é para um bar que vai engatar. Imensas gentes, e mais povoado de mulheres do que de homens, o lugar perfeito é o hipermercado. Fingindo-se atento aos produtos das prateleiras, observa senhoras e raparigas expostas nos corredores. Depois de aturada procura e selecção, o varonil mete no carrinho de personagens femininas as seguintes: uma tem a quantidade que ele precisa, mas vem numa embalagem feiosa; outra nem é cara, mas dá de oferta algo que ele não quer; uma terceira é uma pechincha, mas a validade caduca já para a semana. Nem os sonhos nem a perfeição estão à venda num hipermercado.

Coragem Hierárquica

2007-10-08T07:04:00.001+01:00

Nos filmes e afins o herói, que salva a sua vida e a dos outros, é admirado por todos. Nas organizações, a coragem também é valorizada pelos comuns dos colegas. É este o enredo. Nas reuniões com a administração, é duplamente tentador para o chefe intermédio manipular a verdade, à direita, recolhendo os bons feitos dos seus subalternos e, à esquerda, incriminando estes daquilo que corre mal. Lesada nestes modos, a subordinada comunica ao big boss que o superior imediato dela mentia e falsificava os resultados em proveito próprio e não da instituição. A modesta, mas firme empregada arriscou o seu salário ao defrontar o provérbio da corda que rompe pelo lado mais fraco. Foi, porém, bem sucedida. O grande patrão deu-lhe razão e o chefe amansou e humildificou para gáudio de todos. A ela, agradeceram-lhe os companheiros que, sem nada apostar, ainda foram ganhar.

Resignado e Racional

2007-10-08T07:03:00.000+01:00

Comecei a tossir. Em vez do coff-coff habitual, saía-me o “Bom dia, daqui fala Jeremia”. Esta vida de telefonista está-me a atacar a respiração. Ninguém acreditava que eu estivesse com tosse, apesar das dores agoniantes que os espasmos do diafragma me começavam a dar. E a saúde agravou quando deixei de ouvir o que o médico dizia. Corrijo: todas as palavras dele se transformavam no tema musical da Nokia nã-nã-nããã…..nã-nã-nããã…...nã-nã-nã…nã…nã. Eu não podia mais. Tecnicamente, depunha-me surdo e mudo. Nunca assistira a um progresso tão galopante de degredo físico. Dentro do meu espírito conformado, mas prático, comecei a fazer considerandos acerca dos problemas que iria ter, quer com a empresa, quer com a seguradora e quer com a segurança social para obter algum tipo de indemnização ou invalidez por doença profissional.

Boca do Mundo

2007-10-08T07:02:00.000+01:00

A desbocada diz o tudo e diz o nada. Adoro lê-la. Claro que, por vezes, discretamente, avanço umas páginas sem prestar muita atenção às suas palavras. É uma contadora de histórias para quem tem tempo e não sofre de pragmatismos: a noção de resumo é inexistente e, como todas os episódios são relatados com tanto ênfase e enfeitado com tanto pormenor, o importante e o irrelevante são colocados numa linha plana sem que se distingam. Há quem a maldiga, muitas vezes ela própria. Fala-barato, grafonola, coscuvilheira, beata. Porém eu admiro-a. É que, para além dos méritos da sua memória descritiva, impressiona-me o facto dela, ao narrar tudo com tanto detalhe, não ter dito ainda tudo o que sabe. Se estivéssemos em silêncio, aprenderia mais? Jamais.

O Judoca

2007-08-30T11:31:00.000+01:00

Ao assistir a um combate leal de judo, não deixo de me ver, neste corre-corre do dia-a-dia, a caminhar pelas ruas de cinto e kimono ou antes, de ogi e judogi. Felizmente, não fui tomado de atitudes bipolares – estas puxar-me-iam tanto para um lado e para o outro que me auto-abanariam ao ponto de cair sozinho. Considero, portanto, normal a minha estabilidade mental e corporal interior. Porém, cá fora, em sociedade, quando alguém me afronta, subtil ou directamente, sou obrigado a testar essa minha firmeza. Para me defender, tenho então de abalar os seus argumentos e fazê-los tropeçar nas minhas convicções. Assim, na vida como na competição, o que mais interessa é o equilíbrio: transtornar o do adversário e manter o nosso.

Falha de Segurança

2007-08-30T11:30:00.002+01:00

Qual é o período máximo de tempo que conseguimos agir acima das nossas possibilidades? É a duração da paixão, para os casos amorosos, é o estágio, para os casos profissionais, e é a convalescença, para os casos de saúde. Damos atenção à pessoa amada, somos criativos no trabalho e seguimos uma dieta saudável. Depois de obter o que queremos, regressamos ao rame-rame do quotidiano. As histórias de separações, desempregos e doenças são alertas que, por serem dados tantas vezes, já não assustam. Tais azares nunca nos calharão. O excesso de segurança que consideramos ter nas nossas vidas torna-nos, paradoxalmente, mais vulneráveis a ataques de infelicidades pois assumimo-los como impossíveis de ocorrer.

Greve Geral

2007-08-30T11:30:00.001+01:00

É a greve geral, de duração indeterminada, mais discreta que pode haver: a baixa da natalidade. Hoje, apenas os serviços mínimos estão garantidos: os casais têm somente um filho. Com isso, satisfaz-se a pretensão individual de sermos pais, mas a extensão ad eternum da espécie deixa de ser garantida. Quem é o culpado? O povo português presente. Quem é o lesado? O povo português futuro. O povo português é simultaneamente réu e vítima. Como fazer o julgamento de um elemento que tem esta natureza tão peculiar? A justiça, nestas situações, é auto-reguladora: não se condenam nem se ilibam os suicidas.

O Mendigo

2007-08-30T11:28:00.000+01:00

Aquele indivíduo embalado em cartão usado ajeita-se no degrau de uma casa, aguardando a sobrevivência até ao dia seguinte. Depois de jantar, um casal descia a rua e o enamorado, ao habitual acto de cavalheirismo de ir do lado de fora do passeio, acrescentou um outro, o de dar umas moedas ao pobre ali estendido no momento em que a rapariga remexia a carteira à procura de trocos. O indigente agradeceu a dádiva e o par prosseguiu, acrescentando ao sentimento de paixão a dois, o de solidariedade global. Dias depois, acompanhado por amigos ébrios, o rapaz que dera a esmola passa novamente pelo necessitado e, em vez de lhe deixar dinheiro na mão, atira-lhe um cigarro aceso para a barba sebenta. O grupo de jovens imita o acto e riem-se gozões com o feito. “É-se de acordo com quem se está”, considerou, sozinho, o sem-abrigo, não constatando, o próprio, que sem ninguém, é um ninguém.

Reclamação-Poema

2007-07-23T18:10:00.001+01:00

Ar de pé-rapado, mas sem cheiros de higiene adiada, assim que entrei numa loja, a carantonha do patrão logo me avisou: “Proibida a entrada a pessoas estranhas ao serviço.” Ainda atirei um “Olá” esganiçado, para quebrar o gelo, mas não ouvi resposta. Pedi o livro de reclamações para desenhar a expressão mal-humorada do tipo que não me atendeu. Lembrei-me da má feitura das minhas caricaturas e antes apus um poema:

Se me tratam por Alasca

Ajo à Terra de Fogo

Fria e árdua de contornar

Não havendo um oceano

De sorrisos que nos una

Ninguém virá a conhecer

O calor tropical humano.

“Como vai ou como está?”

Mudez, se não doença, é

Negligência. Sem haver

Má-fé, há má educação

Uma ou outra dá desdém.

Não merecem um centavo

De ouro nem consideração

Gentes que marcam outras

Como dadoras obedientes

De dinheiro. Dois desdéns.

Aos homens que cunham

Pepitas e pedras preciosas

Na pele de outros homens

Dou o troco do desprezo

Numa moeda sem face de

Simpatia e sem a inscrição

De um sentido “Obrigado”

Que sairia se de início

Existira um “Bom Dia”

Acto de Desertificação

2007-07-23T18:09:00.004+01:00

A arca frigorífica avariou, o gelo transvestiu-se de água e os peixes, outrora congelados, retomaram a sua vida normal de submersão aquática. Regressados do coma, estranharam estar a nadar junto de ervilhas, coelhos, frangos e pimentos. Os seres vivos terrestres ainda ficaram mais surpresos com aquela vida bizarra, mas depressa se adaptaram. Infelizmente, a arca era irreparável. Pegaram no electrodoméstico, chocalhando animais e verduras no interior, e deixaram-no na berma de uma estrada florestal, junto a um sofá esventrado e um frigorífico amputado de uma porta. Morreram os bichos, morreram os vegetais, morreu a paisagem, morreu o surrealismo, morreu a beleza.

Fim de Refeição

2007-07-23T18:09:00.003+01:00

“A comida é uma obrigação bastarda que o meu corpo me deu e a qual eu não posso renegar um dia que seja. À minha volta, restaurantes, pastelarias, talhos e peixarias atiram-me odores que mais me pedem saída do que entrada de comida no estômago. Sonho com comprimidos e bisnagas inodoras que condensem vita, prote, inas e outros ingredientes essenciais. Isto da alimentação lenta é um empecilho, uma perda de tempo e de espaço. Sem ela, seria o fim das cozinhas e dos seus electrodomésticos, dos copos de cristal e das colheres de pau, de…” Aaahhh!!! Que pesadelo tive eu agora! O que o terá causado? Talvez as refeições artificiais e embaladas que em demasia ando a tomar…e a confiar: acredito mais na composição e informação nutricional dos vendedores do que no meu paladar e forma de estar.

Comissionista

2007-07-23T18:09:00.001+01:00

Não sou egocêntrico, ainda assim, penso que trabalho pouco para mim. Sinto que a minha mão-de-obra é subvalorizada. É um sintoma de comunista clássico, eu sei. Então, reformulo e passo a interpretar a minha actividade numa vertente capitalista: sou comissionista. Fundamentalmente, medeio o negócio entre o meu patrão e o meu gestor de conta. Consigo retirar um pequeno montante na transferência do meu salário para o abatimento da dívida. Essa comissão permite-me ter uns trocos para comer, vestir e até ter uns luxos soberbos como o de poder comprar outro sabonete que não aquele áspero de marca branca.

Ajuda Externa

2007-07-23T17:31:00.000+01:00

Todas as energias estão dentro dele, contudo ainda não conseguiu encontrar um íman que as unisse e as puxasse para uma mesma direcção. Esse íman poderia ser um sonho, um filho, um trabalho que lhe enchesse as medidas, um deus religioso ou outro, um propósito financeiro, uma medalha concedida pela sociedade, um ideal político ou filosófico, uma atitude de cooperação, enfim, uma justificação para sair do seu mundinho. É a motivação que vem de fora o motor que fará das forças interiores desta pessoa um combustível e que a movimentará. Serão somente outras personalidades - e mas nunca as que estão dentro de si - que o farão progredir no conhecimento, compor a obra, por fim, viver.

Volta de Avanço?

2007-06-13T19:13:00.001+01:00

Económica e politicamente, os ocidentais têm dinheiro e democracia a rodos. Profissional e tecnologicamente, trabalham com e no futuro. Porém, quando olham para trás, fazem-no de forma incorrecta ou, pelo menos, incompleta. O único receio que se lhes assombra ao mirar o retrovisor provém do seu carácter competitivo capitalista, ou seja, de haver alguém mais veloz que os ultrapasse. Na verdade, o grande medo deveria ser outro. A história da humanidade não é um caminho para a frente, infinito; é um circuito. Se aqueles que vão à frente optam por acelerar mais, partem a multidão de homens. O que acontece na volta seguinte? Os mais avançados, de tão rápidos irem, embatem com toda a violência no largo grupo de pessoas que deixaram para trás. E uma guerra, sinal de incúria histórica, é convocada.

Um-em-Dois

2007-06-13T19:11:00.002+01:00

É tão estimado no meio profissional como tido por asqueroso nas suas atitudes privadas. O homem de quem falamos jamais se encontrara num só. Força igual à que o puxa para a sociedade, o seu trabalho, há outra que o afasta, os seus vícios. Fora do seu corpo, tem as pessoas do dia-a-dia que o empurram para ser o perfeito e o responsável; dentro de si há um buraco negro para onde convergem todas as suas perversões e egoísmos, que materializa na sua noite-à-noite. Esta tortura através do estiramento, em que a sua vida interior puxa para um lado e a externa para outro, por ser tão constante, tornou-o insensível à dor. Destemido e disposto a encarar todas as circunstâncias da sua existência, ele apenas renunciou a uma luta - aquela contra a natureza humana que o faz tomar comportamentos díspares, de tanto bem e de tanto mal.

Marinheiro Mouco

2007-06-13T19:11:00.001+01:00

O embarcadiço padecia de uma disfunção auditiva que, não o tornando surdo, o fazia ouvir, ad eternum, barulhos aquáticos. Como que com um búzio enfiado em cada ouvido, escutava ininterruptamente as vagas marinhas. Poético, relaxante…incapacitante. A deficiência era um estorvo para os desígnios do seu coração: apenas podia ser encantado por sereias que conhecessem linguagem gestual e estas não as havia – todas seduziam através da sua melodia oral. Sem companhia, foi-se fechando numa concha. A doença agudizava-se e iam escasseando as suas acostagens às terras silenciosas dos contactos físicos com outras pessoas. Passou a viver imerso no seu oceano de impalpáveis sons marítimos. O defeito dentro da orelha ensurdeceu-lhe os restantes sentidos.

Ajudinha

2007-06-13T19:10:00.001+01:00

Foi um atropelamento aparatoso. Não estava verde nem para o peão nem para o automobilista – naquele momento em que um avança antes do tempo e o outro depois, dá-se um choque entre ossos e chapas. Combalido, o humano que não ia sentado tem o joelho rasgado sem estar estilhaçado. Com fobia a hospitais e sem dinheiro, as alternativas médicas escasseiam. Felizmente, ele dá-se bem com um vizinho que não é um Zé-ninguém na área de saúde e que o pode desenvencilhar do seu problema físico. Para não correr tudo mal a quem está no sítio errado, à hora errada, é melhor conhecer alguém no sítio certo, com o cargo certo.

Falsas Abstracções

2007-05-21T17:32:00.002+01:00

A sua característica de generalizar em larga escala, passando da teleobjectiva para uma grande angular em microssegundos, impede-o de ver qualquer pessoa como especial e exclusiva; esta, de única e ocupando todo o espaço dele, torna-se, num instante, no seu mundo, um ponto de pixel indefinido entre tantos outros. Analítico arrogante e de frieza siberiana assumida, orgulha-se de controlar sentimentalismos que considera comezinhos e preza um ultra-racionalismo que não enxerga ser bacoco. Convencido, tem implícito que é dele a melhor perspectiva que há acerca de todo o universo. Acarinha uma população mundial e toma de desdém um indivíduo. É uma fraude esse abstraccionista, que se vê como humanista, mas não olha senão para o seu próprio umbigo. E fica, no fim, com problemas de visão ao perto e ao longe.

Angústia da Reforma

2007-05-21T17:32:00.001+01:00

Era um dos tais garotos que os remediados gostavam de descrever, mais por snobismo do que por pena, como “o puto que passava dificuldades”. Por ausência de herança, mergulhou no mundo do trabalho sem ter estudos de ócio. Por aquelas águas turbulentas andou durante toda a sua vida, a colher uns poucos tesouros que depositava em terra, no baú da sua família. No dia em que decidiu regressar, para sempre, à superfície, tomou-se de náuseas e mal-estares. O corpo, de tantos anos passar submerso em dificuldades, preocupações e responsabilidades reagira mal à inutilidade, descanso e superfluidade. Eram os problemas, e não os prazeres, que o faziam viver.

Gripe Mundial

2007-05-04T15:22:00.003+01:00

Hoje o meu pescoço segura uma cachola com dores, na zona da Rússia, que têm tendências expansionistas. As correntes de má disposição são velozes a deslocarem-se na minha cabeça em água. No Hemisfério da Nova Zelândia, em Inverno austral, há mais frio no meu queixo que fogo na terra a sul da Argentina; a norte, o Verão boreal da doença ferve-me a testa. Pela sua cor vermelha, vê-se que os grandes lagos dos olhos gémeos estão poluídos por um vírus; o himalaia do meu nariz, mesmo sem origem vulcânica, expulsa uma lava verde, venenosa, que queima e desidrata a planície onde deveria estar uma pradaria de bigode; nos lábios, áridos e desertos, não cresce flor de sensualidade nem cor. Esta gripe ameaça o meu crânio, globo em agonia.

Cemitério de Vida

2007-05-04T15:22:00.001+01:00

Ao passar, pouco antes das nove da manhã, em frente ao cemitério, observo umas dez pessoas, com pétalas e pólens nas mãos, à espera que os portões abram. Ali via, sem metáforas nem rimas, a verdadeira literatura, a genuína poesia. Naquele espaço associado, ao longe, à tristeza, estava toda a devoção romântica de um ser que ama outro para além da morte – sem promessas nem exageros provocados por paixões extemporâneas. Ao passear, pouco depois das nove da manhã, dentro do cemitério, reconheço que as relações fugidias vão para a vala comum do esquecimento; as duradouras descansam numa sepultura exclusiva e eterna e de flores frescas, cheias de vida.

Nojento

2007-05-04T15:21:00.000+01:00

Cospe com a convicção de ter rebuscado todos os fluidos do seu sistema respiratório e arrota depois de ter encontrado todos os odores presentes no seu aparelho digestivo. Trata de efectuar estas expulsões com maior ruído e espalhafato do que as dos seus amigos. Coça-se nos sítios que mais sua, sovacos e virilhas, e leva a mão húmida à cabeça para preservar o cabelo sebento; enfia o dedo indicador por todos os orifícios do corpo, retirando excreções repugnantes e exibindo-as orgulhosamente pensando com isso demonstrar a sua higiene que, à vista de todos, deixa de ser íntima. Um bronco é um autista civilizacional, sofredor de uma cegueira social que, infelizmente, na maioria dos casos clínicos, se prova irreversível. Verdadeiramente grave é o facto da sua doença ser, tendencialmente, hereditária.

Segredinhos Primaveris

2007-04-16T15:20:00.002+01:00

Criação de intimidades, minutos após o despertar, ao acariciar a pele do rosto gelhada pelas fronhas e lençóis e antes do adormecer ao revolver os cabelos e evitar o sono precoce que o cansaço dá. Sim, sonos descompassados; agenda amorosa com reuniões intermináveis e nas quais não há que atingir objectivos nem conclusões; escapadelas silenciosas e invisíveis pelo deus-dará do dia e da noite; segredos por aquém e por além e, se pedido, para sempre, escondidos sob o manto da seriedade diária; um véu de ignorância atirado a todos os curiosos e coscuvilheiros; a insuspeição do recato da donzela e da discrição do cavalheiro juntos, sem espalhafatos nem inconfidências, na tenda de dois. Uma boa paixão é um desabafo emocional que abana e abaixa o pragmatismo e a previsibilidade das vidas, cada vez mais egoístas, e das suas desastrosas filhas, as lides das zangas crónicas.