terça-feira
A Careca
- É o cabelo cobarde, que prefere sair da cabeça a ficar branco? Não voltes, ó medroso! Receias ter cor de velho e decides-te pela fuga? Carola deserta por cabelo que desertou. Morre por aí, inglório, pendurado em pentes, esticado em golas e deitado em fronhas.
- Quem me fala? És tu? Foste tu? Aquele quem ordenou que me enrolassem, pintassem e cortassem (lembrando o que igual fazem aos teus pensamentos)? Só agora, após a minha queda, em escovas, casacos ou travesseiras, verás o que eu valho.
- Tétricas tretas capilares! Usarei cabeleiras de ideias, doutros e doutas, penteadas pelos meus pensares (não é assim que cresce o mundo?). E ademais: não tombo por parte de mim se ir. Mudo-me.
