O. Bran

Descansada caminhada de domingo: andamento sonolento sobre a calçada e sob o céu. Escandalizo-me quando o meu passeio é obstruído por uma contestação popular nacional. Exaltação nas ruas: cérebros retalhados. Desacato nas estradas: troncos esmigalhados. Rebelião nas avenidas: braços espalhados.

“Como têm sido violentos estes dias!”, recordo-me, “Revoltas completas, assassínios grotescos, torturas mais que medievais, olhos que caem da cara, lábios recortados pelos dentes, órgãos tão desfigurados como os cadáveres que os transportam”. Desprendo um grito de rasgar a garganta: “Quem fez este inferno???”. Uma língua solta-se de uma boca e cospe-me, em sangue, a resposta “Isto é obra de condutor.”