O. Bran

Nós dois, às palavras, atiramo-las ao ar, para as piruetar. Pomo-nos a fazer poesia. E se no-la levarem, far-se-á teatro. Toc-Toc-Toc, bate-se no bicho-da-madeira do palco: águas-furtadas e rés-do-chão, ouçam com atenção: - Escapara-se-lhes, ao par, de amantes, as mais-que-tudo artes? - N-Ã-O!! - Puseste-te de azul-marinho, com água-de-colónia, mostrando-me o além-mar. És belas-artes. Pintemo-nos. O teu auto-retrato: vê-lo-ei em mim mesmo? Amar-te é amor-próprio? Ter-nos-emos mais tarde? Sim, num fim-de-semana prolongado até sexta-feira. Sexta e Feira, palavras que, quando juntas, obtêm outro significado. Ah! Hífen-do-amor-que-une-dois-seres-independentes-e-cria-um-terceiro. Amo-te tracinho. Amo tracinho te.