terça-feira
Florida
Não é paixão. Nem chega a paixoneta. É um fraquinho. Um fortezinho de coração. Uma pontada. Um esticão de electricidade que desperta sem electrocutar e que mal se nota no electrocardiograma. É um cor de laranja claro e baço, longe, longe do vermelho vivo ofuscante. Não se fica cego, mas torna-se complacente perante os defeitos. Faz cócegas sem dar um riso forçado. Bebida gaseificada com as bolhas que picam sem ferir. Andar sobre areia que arranha ao de leve o pé já calejado. Está um tempo ameno. Os famosos amores de Verão de revista evaporam-se mais velozmente que um bom livro que leva a levitar sem fazer voar. Nada como um bom romance primaveril, uma história florida.
